Das Licht, das wartet

Titelsong

Kapitel 1 von 2 · gesamt 0:00 / 4:52

An diesem Abend durfte Mila etwas, das sie sonst nie durfte. Sie durfte draußen bleiben, bis der Tag ganz leise verschwand. Bis zur Dämmerung, hatte Mama gesagt, und dabei hatte sie gelächelt, als teile sie ein kleines Geheimnis.

Mila war ein fröhliches Mädchen von etwa sieben Jahren, mit langem, leicht welligem blondem Haar, das ihr beim Gehen sanft über die Schultern wippte. Sie hatte große, wache haselnussbraune Augen und ein paar Sommersprossen auf den Wangen. An diesem Abend trug sie ihre gemütliche Kapuzenjacke in Beerenrot, eine Jeans und ihre festen Wanderschuhe. In der Hand hielt sie ihr Handy, aufrecht wie einen Griff, und aus der Glaskante wuchs ganz leise eine schimmernde Lichtklinge.

Neben ihr trippelte Vulpes, ihr Funkenfuchs. Sein Fell war rostrot und glimmerte, und die Spitze seines Schweifs glühte golden wie ein winziges Lämpchen. Er hatte helle, kluge Augen und einen verschmitzten Blick, als plane er die ganze Zeit einen kleinen Streich. Doch an diesem Abend war er ungewöhnlich ruhig. Er blieb dicht an Milas Seite und schnupperte in die Luft, als röche der Abend nach etwas Besonderem.

Der Weg zum Fluss führte durch die stillen Straßen. Und je weiter sie gingen, desto mehr veränderte sich das Licht. Es wurde nicht dunkel, nein. Es wurde blau. Erst ein zartes Blau wie an einer Wäscheleine, dann ein tieferes Blau wie in einer Tasse mit Blaubeeren, und schließlich ein sanftes, samtiges Blau, das über allem lag wie eine weiche Decke.

Mila blieb stehen und schaute sich um. Sie kannte den Glimmer am Tag. Am Tag war er hell und flink und kitzelte fast in den Augen. Doch jetzt, in dieser blauen Stunde, war der Glimmer anders. Er war nicht heller. Er war tiefer. Er war ruhiger. Und er fühlte sich viel, viel älter an, als hätte er schon tausend Abende gesehen und noch tausend mehr.

„Siehst du das auch, Vulpes?", [whispers] flüsterte Mila. Sie flüsterte, ohne zu wissen, warum. Es kam ihr einfach richtig vor, hier leise zu sein. Vulpes hob den Kopf und legte die Ohren nach vorn. Dann nickte er, ganz kurz, als wolle er sagen: Ja. Sei still. Hör hin.

Auch Milas Lichtklinge war anders. Sonst summte sie hell und keck, wie ein kleiner Chor aus Funken. Jetzt summte sie leiser. Viel leiser. Es war ein tiefes, warmes Brummen, so leise wie das Schnurren einer schlafenden Katze. Mila hielt die Klinge dicht vor sich und lauschte diesem sanften Ton, und es war, als atme das Licht selbst ganz langsam ein und aus.

Auf einmal spürte sie ein feines Ziehen. Es kam von ihrem Funkenkompass, der in ihrer Tasche steckte. Sonst zeigte er ihr den Weg mit einem entschlossenen kleinen Ruck. Doch heute zog er nicht. Er lockte. Ganz sanft, ganz weich, zog er nach vorn. Zum Wasser hin.

Mila folgte dem leisen Ziehen. Zwischen den letzten Häusern hindurch, über einen schmalen Pfad, und dann öffnete sich vor ihr das Flussufer. Das Wasser lag da wie ein großer, ruhiger Spiegel. Es war so still, dass sich der ganze blaue Himmel darin verdoppelte. Oben der Abend, unten der Abend, und dazwischen ein feiner, silbriger Streifen aus Schilf, der sich kaum bewegte.

[exhales] Mila hielt den Atem an. So schön hatte sie den Fluss noch nie gesehen. Alles war weich. Alles war leise. Und über dem Wasser lag ein Schimmern, das sie nicht ganz begreifen konnte, so als warte hier etwas geduldig in der Dämmerung.

Der Kompass zog ein winziges Stück fester. Vulpes trat einen Schritt vor, blieb dann stehen und sah Mila an. Und tief im Schilf, wo das Blau am dunkelsten war, regte sich ganz langsam etwas Silbergraues.

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