Die wiedergefundene Vanille

Der Staub und der Duft

Kapitel 1 von 1 · gesamt 0:00 / 3:18

Der Schlüssel klemmte, so wie er es immer getan hatte. Marlene drückte die Schulter gegen die alte Tür, und mit einem Seufzen, das fast nach einem Willkommen klang, gab das Holz nach. Drinnen empfing sie eine Stille, die seit Monaten niemand mehr gestört hatte. Draußen schrien die Möwen über dem Hafen, und der Wind schlug einen losen Fensterladen gegen die Mauer, einmal, zweimal, als wollte er sie auf etwas aufmerksam machen.

Das Café Zum Zuckerhut lag im fahlen Licht des frühen Morgens. Durch die hohen Fenster fiel die Sonne in schrägen Bahnen herein, und in jedem dieser Lichtstreifen tanzten feine Staubschleier, mehlig und träge, als wäre die Zeit selbst hier liegen geblieben. Die Stühle standen verkehrt herum auf den Tischen. Über der Theke hing noch Tante Hildes Schürze an ihrem Haken, geblümt und ein wenig vergilbt, und Marlene musste einen Moment stehen bleiben und atmen. [sighs]

Sie war an die Küste zurückgekommen, weil die Stadt sie ausgehöhlt hatte. Zu viele Nächte, zu viele Aufträge, zu viel von allem und am Ende nichts mehr von ihr selbst. Hier roch die Luft nach Salz und nasser Holzbohle, und zum ersten Mal seit langer Zeit spürte sie, dass ihre Schultern sich ein wenig lösten.

Sie strich mit dem Finger über die Theke und zog eine dunkle Linie durch den Staub. Dann begann sie, die Stühle herunterzuheben, einen nach dem anderen, und während sie arbeitete, kam ihr das Café langsam entgegen, wie ein Mensch, der aus dem Schlaf erwacht. Hinter der Theke, in einem Regal voller klebriger Marmeladengläser, fand sie es. Hildes altes Rezeptbuch. Der Einband war fleckig von Butter und Eigelb, die Seiten wellig vom Dampf unzähliger Backstuben-Vormittage.

Marlene setzte sich auf einen der staubigen Stühle und blätterte. Da war Hildes Handschrift, eng und energisch, mit kleinen Pfeilen und Ausrufezeichen am Rand. Bienenstich. Friesentorte. Butterkuchen mit Mandeln. Sie las die vertrauten Worte, und es war, als hörte sie die Stimme ihrer Tante, die ihr als Kind über die Schulter geschaut und gesagt hatte, ein gutes Rezept sei nie nur eine Liste, sondern eine Erinnerung.

Auf der letzten beschriebenen Seite hielt sie inne. [pauses] Sandtörtchen, stand dort oben, dick unterstrichen. Mehl, Zucker, Butter, Vanille, alles ordentlich aufgeführt. Doch ganz am Ende, dort, wo die wichtigste Zutat hätte stehen müssen, blieb eine Zeile leer. Nur ein Strich, eine wartende Lücke. Und an den Rand hatte Hilde mit zittriger Hand geschrieben: die Süße, die wir verloren haben.

Marlene las den Satz dreimal. Die Süße, die wir verloren haben. Wer war wir? Und was hatte Hilde verloren?

Sie stand auf und öffnete einen der Schränke. Zwischen ausgeblichenen Tüten lag eine alte Blechdose. Als sie den Deckel hob, stieg ihr ein Duft entgegen, warm und dunkel und unendlich vertraut. Vanille. Echte Vanille, schwer und süß, und mit ihr kam alles zurück, die Kindheitssommer, Hildes Lachen, das Klappern der Kuchenformen.

Marlene schloss die Augen. [exhales] Irgendetwas an dieser leeren Zeile ließ sie nicht los. Sie ahnte noch nicht, dass sie damit nicht allein bleiben würde.

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