Zwei Fragen weiter — Warum wird uns beim Lesen im Auto schlecht?

Dasselbe Auto, dasselbe Buch

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Also, ich hab neulich auf einer Fahrt versucht, ein Kapitel zu lesen. Landstraße, viele Kurven, meine Schwester am Steuer. Und ich schwöre dir, Elias, nach ungefähr zwei Seiten musste ich das Buch weglegen, Fenster runter, tief durchatmen.

[laughs softly] Der klassische Moment. Blass um die Nase, plötzlich ganz still.

Genau so. Und das Verrückte ist ja: Solange ich einfach aus dem Fenster geschaut hab, war alles völlig in Ordnung. Gleiche Straße, gleiche Kurven, gleiches Tempo. Nichts.

Das ist der entscheidende Punkt, den du da gerade nebenbei sagst. Es ändert sich nichts an der Fahrt. Es ändert sich nur, wohin du guckst.

Warte, das will ich festhalten. Dieselbe Strecke, dieselben Schlenker, dasselbe Auto. Das Einzige, was anders ist, ist das Buch in meinem Schoß.

Ganz genau. Und deshalb ist das eigentlich schon ein kleines Rätsel für sich. Aber es wird noch besser.

Erzähl.

Meine Schwester am Steuer – deiner Schwester am Steuer, meine ich – der wird nicht schlecht.

[laughs] Nein, der war's blendend. Die hat sich noch amüsiert über mich.

Und das ist der Moment, an dem die Sache spannend wird. Denn sie fährt ja durch exakt dieselben Kurven wie du. Sie wird durch dieselben Fliehkräfte gezogen, bei jeder Rechtskurve, bei jeder Bremsung. Physikalisch passiert mit ihrem Körper das Gleiche wie mit deinem.

Stimmt. Wir sitzen ja quasi in derselben Kiste.

Derselbe Wagen, dieselbe Bewegung, dieselbe Sekunde. Und trotzdem: Dir wird speiübel, ihr geht's prima.

Puh. Wenn du's so sagst, klingt das fast unlogisch. Ich hätte immer gedacht, das liegt einfach am Geschaukel. Am Auto.

Und genau da will ich dich bremsen. Weil das die naheliegende Antwort ist – und sie hält nicht.

Also nicht das Auto?

Wenn allein das Auto schuld wäre, das Schwanken, das Beschleunigen, dann müsste es die fahrende Person ja genauso erwischen. Sie steckt in derselben Bewegung. Aber sie bleibt verschont.

Okay, das ergibt Sinn. Der Reiz ist für beide identisch, die Reaktion ist es nicht.

Und deshalb würde ich sogar sagen: Die Frage, die wir uns die ganze Zeit stellen, ist eigentlich die falsche.

Wie meinst du das?

Wir fragen meistens: Was ist Reisekrankheit? Was ist das für ein Phänomen? Aber das führt uns nirgendwohin. Die viel schärfere Frage ist eine andere.

Nämlich?

Warum trifft es ausgerechnet den Beifahrer mit dem Buch – und nicht die Person am Steuer? Zwei Menschen, ein Auto, eine Fahrt. Der eine liest und wird grün im Gesicht. Der andere lenkt und merkt nichts. Was unterscheidet die beiden?

[exhales] Ja. Wenn man's so zuspitzt, merkt man erst, wie merkwürdig das ist. Die Bewegung kann's nicht sein, die haben beide. Das Auto kann's nicht sein, das teilen sie sich.

Und selbst das Buch ist es nicht direkt. Denn du könntest das gleiche Buch am Küchentisch lesen, stundenlang, ohne dass dir schlecht wird.

Richtig. Zuhause auf dem Sofa lese ich problemlos.

Also liegt der Unterschied nicht im Buch, nicht in der Straße, nicht im Auto. Er liegt irgendwo in dir. In der Art, wie dein Körper diese Fahrt verarbeitet – und zwar anders als der Körper der fahrenden Person.

Und das finde ich jetzt richtig gut, weil man das Gefühl hat, man hat's mit Händen greifbar, und dann rutscht es einem wieder weg. Es schaukelt – klingt so einleuchtend. Und fällt trotzdem sofort in sich zusammen.

Genau darüber sollten wir als Erstes reden. Über diese bequeme Antwort. Weil sie zur Hälfte richtig ist – und genau an ihrer eigenen Logik zerbricht.

Dann lass uns die mal auseinandernehmen. Es schaukelt – und warum das eben nicht reicht. Wie kommen wir da weiter?

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