Das letzte Licht im Scheunenviertel

Schnee über dem Scheunenviertel

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Der Schnee fiel an diesem Januarabend des Jahres neunzehnhundertachtundzwanzig so lautlos über das Scheunenviertel, als wolle er die Stadt für eine Weile barmherzig zudecken. Doch die Barmherzigkeit hielt nicht lange. Zwischen den schwarzen Mauern der Mietskasernen, dort, wo die Gassen so eng waren, dass kaum ein Fuhrwerk hindurchpasste, lag etwas im Rinnstein, das einmal ein Mensch gewesen war.

Lene Brandt hatte den Auflauf schon von Weitem gerochen. Es war dieser Geruch, den Berlin im Winter überall trug, der Geruch von verbranntem Briketts, von feuchter Wolle und von der dünnen Suppe in zu vielen Töpfen. Sie zog den Mantelkragen höher, schob sich mit den Ellenbogen durch die Schaulustigen und murmelte dabei, sie sei von der Presse, vom Ullstein-Verlag, als müsse das ein Zauberwort sein. Es war keines. Die Leute drehten sich um, musterten die junge Frau mit dem Notizblock und schwiegen mit jenem alten Misstrauen, das hier zwischen Hinterhöfen und Kneipen wuchs wie Schimmel an den Wänden.

Vor dem Toten stand ein Mann, breit, schwer, den Hut tief in der Stirn, und fluchte leise vor sich hin. Kommissar Otto Reinholt hatte schon zu viele Leichen gesehen, um eine weitere noch persönlich zu nehmen, und doch knirschte etwas in ihm, wenn er auf ein so junges Gesicht hinabblickte. [sighs] Der Mann im Schnee war kaum dreißig, ordentlich gekleidet, ein Buchhalter dem Anschein nach, die Brille zerbrochen neben ihm, die Finger noch tintenblau.

„Zurück", knurrte Reinholt, ohne aufzusehen. „Hier gibt's nichts zu gaffen."

„Doch", sagte Lene und trat einen Schritt näher, als die Schutzmänner es erlaubten. „Hier gibt es eine Geschichte."

Er hob den Blick. Müde graue Augen, in denen der Krieg noch immer nicht ganz erloschen war, trafen auf die ihren. [pauses] Einen Moment lang maßen sie einander, der zermürbte Beamte und die junge Reporterin, die sich in einer Männerwelt behaupten wollte und es noch nicht wusste, wie teuer dieser Wille sie zu stehen käme.

„Verschwinden Sie, Fräulein", sagte er schließlich, fast sanft.

Sie verschwand nicht. Sie schrieb. Und während der Schnee weiterfiel und die Gaslaternen das Blut im Rinnstein schwarz färbten, ahnten beide nicht, dass dieser tote Buchhalter sie tiefer in die Eingeweide der Stadt führen würde, als sie zu gehen je gewagt hätten.

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